A sala era aquecida pelo calor da lareira que crepitava iluminando o ambiente. Um tapete rústico completava o lugar e esquentava os pés pequeninos de Dulce.
Seu tronco era rodeado pelos seus próprios braços. Sua alma arrepiava-se com o frio que despencava lá fora.
No atual clima, as cidades do interior da Inglaterra eram desertas. O frio tirava seus moradores das ruas, a neve não deixava os carros passarem.
Hospitais e mercados paravam. Eram obrigados a abastecer seu estoque de comida. O inverno estava acabando, pensou Dulce. Não gostava dos invernos. A primavera era mais doce, e menos dolorosa. Fazia frio, mas ao menos ela conseguia ir para a escola.
Longícuo, ela ouvira alguém a chamar. O barulho ecoou pela escuridão e um corpo apareceu no vão das escadas.
-Já está tarde, Dulce.
-Estou indo
-Durma aí, se quiser.
-Não o quero
Na lareira, uma foto chamou a atenção dos olhos sábios. A velha senhora pegou o porta-retratos entre as mãos e fitou a foto. Dulce tremeu.
-Ainda não a tirou daqui?
-Não o quero
-Isso está lhe fazendo mal, filha.
-Mãe, por favor...
-Esqueça-o, menina, pelo amor de Deus!- um vidro espatifou-se no chão. O porta-retratos estava quebrado no chão, e no meio dos cacos cortantes a foto de Robert.
Dulce largou as cobertas em que estava enrolada, levantando de supetão. Enfiou os dedos delicados em meio dos cacos, buscando a foto. Agarrou a imagem e sentiu seu sangue jorrar, cortada pelo vidro. Correu escadas acima, deixando as lágrimas cairem pelo percurso.
-Terá que esquece-lo, Dulce.
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